Muchos años han pasado desde la última vez que “volví”, prometí no irme, pero me fui, juré quedarme, pero claudiqué, insistí es que todo sería diferente, pero todo fue igual. Los años no me han cambiado, sigo igual, tal vez peor, mis gustos raros no se han apaciguado, se han exacerbado, han crecido exponencialmente, no es que me arrepienta dejarlos haber tomado posesión de mi cabeza, pero tampoco es que me moleste en demasía.
He vuelto a escribir luego de casi cuatro años, recuerdo que pensaba, tontamente, que el día que deje la prensa tendría más tiempo para escribir una novela o algún cuento interesante, craso error. Se fue la prensa y con ella mi inspiración, las musas, las ganas y algunos demonios quedaron enterrados en la ruma del olvido. Estoy tratando de desenterrarlos, aunque ello conlleve a posibles escritos de autodestrucción, no importa, necesito una válvula de escape y esta es la menos agresiva y más satisfactoria que he encontrado.
Empezaré con calma y paciencia, vamos a quemarnos lentamente, el sufrimiento, el dolor, la frustración y los deseos y pasiones frustradas son el combustible que necesito. Eso y el recuerdo de lo vivido.
He vuelto y no me quiero ir...
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